Nosotros preferimos ver con los ojos  de lo invisible, para expresarnos así más ampliamente, porque cuando aún los idiomas caigan, las esferas seguirán propagando su elíptico sonido en la oscuridad del cosmos.

El hombre, ese protagonista minúsculo, cree ahora sólo en su propia realidad, forjada en el mínimo e ilusorio dominio logrado sobre el planeta y las especies, y utilizado la mayoría de las veces para su propia destrucción.

Lo que llaman literatura fantástica, es acaso la única literatura realista que existe. ¿Puede un ser destinado a ser carne de gusanos, determinar la realidad según su débil parecer? ¿Es posible que ese mismo ser, se atribuya a sí mismo la regencia del universo?

Pues bien, asumimos nuestra ficción. Que otros asuman esa realidad parcelaria y mezquina que dicen conocer.

Nada hay más irreal que la materia, en cuyo seno está el germen de su propia destrucción. Lo que algunos denominan literatura fantástica, como la ciencia ficción, configuran la estética que adopta la resistencia de los espíritus verdaderamente libres, que son, ni más ni menos, aquellos que intuyen el orden que nos rige, y se someten a él, con todo el esfuerzo humano que ello implica.